C’est la nuit. Un jeune homme, vraisemblablement un noble, est assis au milieu d’une plaine avec un page. Il laisse tomber son mouchoir et pose son pied dessus. Une femme, Fernande, passe ; elle paraît chercher son chemin d’un air effrayé ; lorsqu’elle passe devant lui, il a une sorte de spasme. Fernande s’approche de lui et l’homme tombe, vraisemblablement mort, entraînant la lampe au sol. Obscurité.

Appartement. Balcon. Fernande apparaît à la lueur d’une allumette. Le page la salue, et revêt son visage d’un masque. Fernande sort, revient, ferme la porte du balcon et dépose une bouteille sur la table. Onze heures sonnent. Fernande boit.